Все
Отредактировано:30.08.10 18:56
мёртвые люди живут плагиатом, ожидая похмелья, как от попы цветов, не смотря-просто в розые очи- неприснившехся в блевотине снов. Гости в раже, нет юности больше, грязь одна,задвигаем мерло, свой- чужой, увенчанный возком игривым, как дерьмовой, но вкусной жратвой. Где,я спрошу вас, есть ЭТО-что это Я? Завтра выйдут, подстрелят, за прошедшее спросят с тебя...видно шелест пушистый не сберёг оберег, громко прозвучал выстрел, и тебя во мне нет....
